el simple deseo de morir
de no deberle más nada a nadie
de no ver más la decepción, el reproche, la espera.
No querer la atención que dicen que quieren los que intentan.
No el silencio de los cementerios.
El silencio del mar,
el que no grita.
El simple deseo
sin pero ni por.
Las ganas de descansar
sin despertarse con dolor en la mandíbula.
No lo conozco, solamente creo.
No sé si es un deseo querer un poco de paz.
No sé por dónde salir
las puertas que me muestran no están acá.
No podía dormir
a las seis de la mañana
me tuve que levantar siete y media
porque me hacía mal
pensaba en las cosas
cosas malas
tal vez no es pensar la palabra
Apenas me levanto me siento mejor
y no llevo a cabo ninguna resolución
de las que pensé.
Las cosas malas siguen brillando
en el fondo oscuro de mi mirada
no puedo nombrarlas
no pueden salir
tengo miedo que se abran
como una flor
como un tumor
como una bala.
Hoy una app para ser feliz
me recordó que me voy a morir.
Tiene razón.
Es fácil tener razón.
Cualquiera puede tenerla.
Cualquier puede perderla.
Estoy desconcertado.
Tengo un deseo que no pedí.
¿Se supone que debo cumplirlo?
¿Soy mi genio, acaso, que debo cumplir mis propios deseos?
Mi propio deseo se ata a otro deseo, no quiere ser solo.
Mi deseo dice deséenme, pero es rechazado.
Mi rechazo dice morite.
La app le dice al rechazo que me voy a morir, pero no cuando.
La app ayuda a cumplir deseos, pero no los desea.
Es fácil tener la razón.
Como tener un deseo.
Como perderlo.
Si me dieran un camión de guita por todos mis poemas, aceptaría?
Nunca va a pasar.
Por todos los poemas, pero después no te acordás que los escribiste.
A nadie le interesan, ni a Google.
A nadies, menos a mí.
Eso tiene que alcanzar
Alcanza para mí.
Abrir el corazón
Contar los problemas
Y entender que todos esperaban que te sigas haciendo el boludo
Porque esos problemas no tienen solución
No fácil
No menos complicada que dejarse morir en 50 años y ya
Ya deberías haber aprendido eso, ahora tendremos que internarte por lento
Ya escribiste sobre Sam pink así que todos saben que lo estás imitando, pero la idea es mía y por idea te refierís al medio y por todos a esa multitud inexistente a las que le importa lo que hacés para criticarte. Nadie lee esto, no está en Google.
No se me da la alegría
pero qué cosa
la mosca molesta se para en la pierna
la otra mosca dentro no se para
abrí internet para escribir esto
vi las cosas que busqué
si no fuera yo, yo, me parecería un boludo
decime vos para qué querés buscar esas noticias
lo importante es otra cosa
Un mundo habitado de otras cosas
ni al sol leyendo y mate se me da ya
los ritos rotos ya
y si ya no se me da la alegría? Y si nunca se me dio? Ni nunca dará?
Todo es como esto, esto es escribir en un blog secreto y abandonado
mis yo se ocultan de mis yo
pobre cuerpo no entiende nada
se está matando
no sé cómo pararlo
ni la paz se me está dando
no se me da
Y si no escribo sobre la paja es porque no me animo. Es mortificada como pecado o incapacidad, virgidad, incogibilidad. El placer como sínt...