Un camión de guita

 Si me dieran un camión de guita por todos mis poemas, aceptaría?

Nunca va a pasar.

Por todos los poemas, pero después no te acordás que los escribiste.

A nadie le interesan, ni a Google.

A nadies, menos a mí.

Eso tiene que alcanzar 

Alcanza para mí.

No está en Google

Abrir el corazón

Contar los problemas

Y entender que todos esperaban que te sigas haciendo el boludo 

Porque esos problemas no tienen solución

No fácil

No menos complicada que dejarse morir en 50 años y ya 

Ya deberías haber aprendido eso, ahora tendremos que internarte por lento

Ya escribiste sobre Sam pink así que todos saben que lo estás imitando, pero la idea es mía y por idea te refierís al medio y por todos a esa multitud inexistente a las que le importa lo que hacés para criticarte. Nadie lee esto, no está en Google.

No se me da

 No se me da la alegría

pero qué cosa 

la mosca molesta se para en la pierna 

la otra mosca dentro no se para 

abrí internet para escribir esto 

vi las cosas que busqué

si no fuera yo, yo, me parecería un boludo 

decime vos para qué querés buscar esas noticias

lo importante es otra cosa 

Un mundo habitado de otras cosas 

ni al sol leyendo y mate se me da ya 

los ritos rotos ya 

y si ya no se me da la alegría? Y si nunca se me dio? Ni nunca dará? 

Todo es como esto, esto es escribir en un blog secreto y abandonado 

mis yo se ocultan de mis yo 

pobre cuerpo no entiende nada 

se está matando

no sé cómo pararlo 

ni la paz se me está dando 

no se me da

Definir

 Inquietud

hay un borde más allá de las palabras

pero inquietud es mejor que ansiedad para mí.

Y mejor aún es:

intento mirar más allá de un presente, pero no veo

un vértigo de ver y no ver hacia el futuro

y los pinchazos por detrás de un pasado que no quiero ver pero me mira.

No quiero ser original, quiero pegarla.

Porque dicen que definir las cosas es el primer paso

¿Quiénes dicen eso? No sé, los psicólogos o algo así.

A veces todo tiene sentido, a veces nada.

El placer de la paja mata esa angustia por un rato,

pero luego de acabar empeora.

Así se generan las adicciones.

Ese ojo me mira mal

 Y qué pasa si esto resultará ser una condición clínica?

Quiero decir psiquiátrica

Quiero decir que con una pastilla pudieran recortarla 

Quiero decir que no es parte mía sino algo solucionable 

¿Qué hago con todo lo vivido juntos?

No fui feliz, pero qué experiencia!

Queremos ser nosotros, queremos expulsar el peligro, queremos cambiar, no queremos cambiar, ¿Esos quienes soy yo?

Los gatos se tiran a los ojos.

El ojo es la fuente del peligro.

Las pastillas apagan los ojos de incendio.

Un universo donde los depresivos mediquen a los "normales" para arriba. Otro dónde los maniáticos receten cocaína al resto.

¿Cómo sería el universo donde yo soy rey?

Quiero decir donde cerré todos los ojos que me miran.

Qué clase de locura

 ¿Puede ser?

Sin embargo qué clase de locura inventaría algo así.

Wendy, mi ex, en una novela posmoderna.

No ella, pero ese personaje está inspirado en ella.

Le lleva más de 10 años al autor que debe ser un pajero inmaduro, lo dice la novela.

La descubrí por sus expresiones y su gusto por autores fracasados, aunque tengan éxito relativo.

También puede ser su amiga que la imitaba, siempre quería besarla o tocarla o arruinarla si no podía lo anterior.

Wendy se arruinaba sola. O todos la arruinabamos un poquito. Todos le robamos un poquito para literatura.

Ahora está internada creo.

¿Qué clase de locura es esta?

Siempre quise matar al padre, pero era imposible sin lastimarla a ella.

Qué cosa con las víctimas salvapantallas. 

Tal vez el autor sea un amigo del padre. Por lo pajero inmaduro.

Es algo del patriarcado echarle las culpa más a las madres de arruinar hijos?

Pobres mujeres intentando sanar un mundo picado por niños histéricos con mucha fuerza y un punzón.

No deberían darles punzones a los niños de más de treinta años con fracasos a cuestas y una sensación de hacer justicia al arruinar a los demás a su altura.

¿Qué clase de ira es esta?

Intentar encajar

 No entiendo bien por qué

esas tetas llevadas para arriba

por un corpiño de encaje

me produce esta tristeza.